Lorsque l'on parle de dissolution du moi dans un contexte mystique, l'imaginaire collectif oscille entre fascination et inquiétude. D'un côté, la promesse d'une paix sans séparation ; de l'autre, le soupçon d'une fuite hors du réel, d'un effacement inquiétant de la subjectivité. La psychologie jungienne offre ici un discernement précieux, car elle permet de distinguer…
De la précarité comme puissance, Dans le vertige des nombres, le réel est un torrent, Les êtres humains ont toujours cru être le centre, ils ont alors posé l’unité tel un clou dans le vide, un piquet planté dans une tempête pour empêcher le vide de les emporter, fixer l’unité dans l’infini pour que le…
L'humanité tremble. Non sous la foudre, mais sous des vents plus subtils, chargés de parfums qui grisent, et d'ordres qui s'annoncent doux. Alors les loups apprennent à sourire, ils cousent des mots rassurants à leurs crocs, et marchent à pas feutrés vers les cœurs fatigués. En ces instants là, l'homme est placé devant un seuil….
L’émotion n’est pas un objet que l’on range. Elle est une bête errante, un chien de vent sur la lande, qui passe entre les ajoncs sans demander le nom des pierres levées. Elle arrive comme arrivent les grains, sans prévenir, comme un feu de tourbe qui se rallume sous la pluie et la cendre. Elle…
Il arrive parfois qu’un matin se lève trop vite. La lumière glissant sur les choses sans les toucher. Les pierres n’ont pas encore livré leur mémoire, la terre n’a pas ouvert ses veines, et déjà l’homme se croit arrivé au jour. Il marche alors avec un soleil d’emprunt dans la poitrine, un feu qui éclaire…
La première fissure ne fut pas un drame, mais un fil de lumière glissant dans la pierre. Au début, ce ne fut qu’un bruit qui n’en était pas un, un frémissement dans ma nuit intérieure, comme si le menhir ancien, dressé au centre de mon cœur, avait légèrement tremblé sous la pression d’une marée invisible….
Dans les terres où la nuit hésite encore à mourir, Un être chemine, drapé dans la poussière des commencements. On ne sait d’où il vient, peut-être d’un rivage ancien, peut-être d’un rêve oublié par l’aube elle-même. Mais la lumière se retourne sur son passage, comme si elle reconnaissait l’un des siens. Nulle peau d’emprunt n’adhère…
Ne t’attache pas au mot, voyageur des souffles. Le mot est un vêtement, et la vérité, une nudité. Ce que tu cherches ne parle pas, il palpite. Il est l’aube qui s’invente dans ton regard, l’espace où la lumière s’agenouille pour se reconnaître. Avant les dieux et les prières, il y eut le pur frémissement,…
Il existe des êtres. dont les silences pèsent plus lourd que mille paroles. Des êtres qui se réveillent déjà fatigués d'avoir rêvé trop fort. Un simple regard de travers dans la rue et voilà leur cœur qui saigne trois jours, qui se demande encore : Qu'ai-je fait de mal ? Le vent les effleure et…
